A la puta que se llevó mis poemas...

Y si, este es el título de uno de los poemas de Bukowski, y si te entra la duda; puedes leerlo aquí.

Y bueno, hace poco escribí acerca de cual es la razón que me orilla a escribir, la que me obliga a vaciar todo aquí; y aunque acepte que eran los momentos difíciles, y otros felices, la verdad es que la decepción y soledad es lo que saca lo que la mayoría de las personas opina: Los mejores escritos.

De una manera objetiva, yo también lo pienso, muy dentro de mi, la tiranía de negarlo, y la lucha con uno mismo que esto conlleva... volvería loco a cualquiera, algunas historias romperían tu corazón, y te llevarían a un lugar muy profundo donde está bien llorar, pero yo no lloro. Mis mejores escritos, poemas o historias; o como se te de la puta gana llamarlas, estaban escritas aquí en mi blog, hace ya unos 3 o 4 años, no lo recuerdo bien, la poesía de la felicidad era real, todo el mundo lo decía y yo lo creía, hasta que un arrebato de ira me hizo borrar todo; aquí es donde entra la puta que se robo mis poemas.

Es una metáfora.

A veces me gustaría poder leer otra vez esos poemas, pero están perdidos para toda la vida, podrían haber corrido otra suerte si no hubiera sido joven e impulsivo, o si tuviera buena memoria.

Pero nunca vamos a poder quitarle la deshonra a Cain, verdad?

Descapullarse

Hay días donde es más sencillo sincerarse, pensar de una manera objetiva; la vida apesta.

Todos los días tengo estos pensamientos suicidas, no de querer acabar con mi vida, si no de dejarla pasar, como si estuviera viviendo la vida de alguien más... Veo a mis amigos viajar y conocer el mundo, tocar fondo y volver a levantarse, la gente suele ser muy ambiciosa en estos aspectos, pero lo quieren todo sin sacrificar nada... Yo veo las fotos de los viajes cada cierto tiempo, con la esperanza de poder encontrar ánimos y valor para hacer lo que yo quiero hacer y dejar de hacer lo que los demás dicen que es lo que se debe hacer, espero algún día poder hacer lo que a mí me hace feliz como lo hacen muy pocos...

Descapullarse... Destruir cada día de mi vida, solo para aparentar estar bien, lo que más quiero en este mundo es tranquilidad, cuanto puede costar la paz mental? Es muy fácil, nunca tengo ese cargo de conciencia, no funciona conmigo. 

A veces es mejor cuidarse de la gente, nunca se pueden conocer las verdades intenciones de una persona, todo es muy complicado, porque se trata de personas, y siempre se complican la vida, le dan importancia a sus problemas y hacen de ellos la gran cosa, por simple vanidad.

Y a mí me importa muy poco.

Escribir poesía....

Ésto que hay en mi blog es por lejos algún tipo de poesía, hoy me preguntaron que si donde escribía, si en papel o en alguna libreta o algo así... Yo escribo en el blog, pero solo cuando lo necesito, es mi terapia de cierta forma, me ayuda a plasmar las ideas que por el día no me dejan dormir, por los problemas que siempre están sobre mi pared, es como disparar a los pájaros del alambre, aunque disparo sin la intención de acertarles un tiro; siempre emprenden vuelo para huir del estruendo, siempre me ha funcionado.

Yo escribo con el corazón cuando estoy triste, escribo para evitar las injusticias de las pobres historias, historias de amor sin sentido, que aferrado a la poca vida que se inventa el corazón en la desesperada travesía, llena de agonía y pocas alegrías, pero aún así, es lo mejor que se tiene.

Pero no todo es soledad, ni mucho menos tristeza, yo soy feliz la mayor parte del tiempo, porque no me exijo demasiado, entiendo que las cosas son como deberían de ser, y el hecho de que no este donde yo querría estar, es culpa mía y de nadie más.

Aunque a decir verdad, escribo porque se me da mi puta gana.