Hay ocasiones en las que me repetía a mi mismo: "Este es el momento para dejar de intentarlo", y no solo significaba rendirse, significaba aceptarlo, aceptar que yo nunca voy a comprender que pasa a mi alrededor, observar a las personas entrando y saliendo de mi día a día, pero una parte importante de esto, significaba perder.
A veces perdemos momentos, acciones, gestos, oportunidades, pero nada dura para siempre, solo importa tener la satisfacción de ser uno mismo quien toma las decisiones.
Pero para mi es algo repetitivo, como el pasar de las horas.
martes, 20 de diciembre de 2016
jueves, 24 de noviembre de 2016
Cuba
Porque yo siempre he admirado y envidiado a quienes escriben lo que yo nunca podré, y a manera de tributo siempre los cito, para que otros los conozcan.
Un fragmento de la letra de AL2 El Aldeano y Silvito el Libre de su tema Cuba.
yo solo quiero que tu sepas que regresaré que me arrodillare y que tu suelo besaré que en mi vida nuevamente te tendre y una ves que te abraze no te soltare yo te prometo amor que no te fallare que te recordare y que pensando en ti estare constantemente y abrazarte cualquier cosa haré donde quiera que me encuentre siempre te amare
Cuba
Un fragmento de la letra de AL2 El Aldeano y Silvito el Libre de su tema Cuba.
yo solo quiero que tu sepas que regresaré que me arrodillare y que tu suelo besaré que en mi vida nuevamente te tendre y una ves que te abraze no te soltare yo te prometo amor que no te fallare que te recordare y que pensando en ti estare constantemente y abrazarte cualquier cosa haré donde quiera que me encuentre siempre te amare
Cuba
lunes, 21 de noviembre de 2016
Dorian Gray
Esto no es mío, es de Sharif el increíble.
Tengo veintidos, y soy feliz a veces
Si vas a quererme, nena, piénsatelo bien
Porque vivo con mi gato, no creo en los jueces
Llevo tatuajes que no están sobre la piel
Mira, a veces me emborracho, prendo fuego al templo
Huyo del amor igual que de la policía
Vivo en lo que tacho, no soy buen ejemplo
Pero los míos saben que soy buena compañía
Antes de hablar escucho, antes de morir vivo
Puede que alguna noche hay dormido en tu portal
No suelo escribir mucho, pero siempre que escribo
Me gusta que mi verso se clave como puñal
Nena, yo soy alfarero, lo saben mis manos
En mis ojos, enero, pero en el alma, verano
A veces soy feliz a lomos de un verso indomable
Y otras veces mi piel es un lugar inhabitable
Pero vivo con lo puesto y me acuesto con el alba
Mi madre ya me dijo: “Hijo, tomas demasiado”
No tengo respuestas, tengo ojeras malva
Humo en el pulmón y un corazón desordenado
Pero estoy de madrugada
Escribiendo a escondidas
Con las manos manchadas de preguntas y de vida
Estoy en la cornisa, brindando mientras fumo
Pa’ engañar al miedo con la risa y al hambre con el humo
Una vida, una muerte, un te quiero, un corazón titiritero
Una luna amarilla, un lapicero
Una sola cerilla para hacer arder al mundo entero
Una mentira, una verdad
Una juventud, una luz y una oscuridad
Yo solo tengo mi verdad
Pero una palabra bastará
Tengo veintidos, a veces sonrío
No voy a engañarte, lo que soy es lo que ves
Porque vivo con mi gato, mato por los míos
Y no creo en más milagros que llegar a fin de mes
Tengo los pies en el suelo, vuelo si me apetece
Y a veces confundo tu vientre con un altar
Tu coño no es el cielo, pero se le parece
Y solamente ahí yo me arrodillo pa’ rezar
Nena, yo amo la escritura, y el sexo sin censura
Y apurar el veneno de la copa de cristal
Vivo en lo que tacho, y a veces me emborracho
Y suelo llegar tarde hasta a mi propio funeral
Me gusta quemar mis huellas, vivir navegando
Recoger de día lo que siembro por las noches
Romper las botellas, escribir mezclando
El silencio de las estrellas con el ruido de los coches
Y aunque sepa dónde estoy, nena, soy un inseguro
Nunca me gustó seguir por el camino recto
Si vas a quererme, piénsatelo mucho
Te juro que mi amor sabe ser puro y no perfecto
Pero estoy de madrugada, escribiendo a escondidas
Con las manos manchadas de preguntas y de vida
Estoy en la cornisa, brindando mientras fumo
Pa’ engañar al miedo con la risa y al hambre con el humo
Y es...
Una vida, una muerte, un te quiero, un corazón titiritero
Una luna amarilla, un lapicero
Una sola cerilla para hacer arder al mundo entero
Una mentira, una verdad
Una juventud, una luz y una oscuridad
Yo solo tengo mi verdad
Pero una palabra basta
Pa’ poder llenar la inmensidad
Yo quería crecer regando las raíces con tequila
Tener la versatilidad del Nestakilla
Llegar al próximo bar antes que cierre
Y probar a robarle algunos versos al Ceerre
Yo quería, ser el mesías como el Foyone
Hacer que mi dios y que mi diablo se perdonen
Y luego conseguir hacerme un tema entero
Con la compleja sencillez del Canserbero
Tengo veintidos, y soy feliz a veces
Si vas a quererme, nena, piénsatelo bien
Porque vivo con mi gato, no creo en los jueces
Llevo tatuajes que no están sobre la piel
Mira, a veces me emborracho, prendo fuego al templo
Huyo del amor igual que de la policía
Vivo en lo que tacho, no soy buen ejemplo
Pero los míos saben que soy buena compañía
Antes de hablar escucho, antes de morir vivo
Puede que alguna noche hay dormido en tu portal
No suelo escribir mucho, pero siempre que escribo
Me gusta que mi verso se clave como puñal
Nena, yo soy alfarero, lo saben mis manos
En mis ojos, enero, pero en el alma, verano
A veces soy feliz a lomos de un verso indomable
Y otras veces mi piel es un lugar inhabitable
Pero vivo con lo puesto y me acuesto con el alba
Mi madre ya me dijo: “Hijo, tomas demasiado”
No tengo respuestas, tengo ojeras malva
Humo en el pulmón y un corazón desordenado
Pero estoy de madrugada
Escribiendo a escondidas
Con las manos manchadas de preguntas y de vida
Estoy en la cornisa, brindando mientras fumo
Pa’ engañar al miedo con la risa y al hambre con el humo
Una vida, una muerte, un te quiero, un corazón titiritero
Una luna amarilla, un lapicero
Una sola cerilla para hacer arder al mundo entero
Una mentira, una verdad
Una juventud, una luz y una oscuridad
Yo solo tengo mi verdad
Pero una palabra bastará
Tengo veintidos, a veces sonrío
No voy a engañarte, lo que soy es lo que ves
Porque vivo con mi gato, mato por los míos
Y no creo en más milagros que llegar a fin de mes
Tengo los pies en el suelo, vuelo si me apetece
Y a veces confundo tu vientre con un altar
Tu coño no es el cielo, pero se le parece
Y solamente ahí yo me arrodillo pa’ rezar
Nena, yo amo la escritura, y el sexo sin censura
Y apurar el veneno de la copa de cristal
Vivo en lo que tacho, y a veces me emborracho
Y suelo llegar tarde hasta a mi propio funeral
Me gusta quemar mis huellas, vivir navegando
Recoger de día lo que siembro por las noches
Romper las botellas, escribir mezclando
El silencio de las estrellas con el ruido de los coches
Y aunque sepa dónde estoy, nena, soy un inseguro
Nunca me gustó seguir por el camino recto
Si vas a quererme, piénsatelo mucho
Te juro que mi amor sabe ser puro y no perfecto
Pero estoy de madrugada, escribiendo a escondidas
Con las manos manchadas de preguntas y de vida
Estoy en la cornisa, brindando mientras fumo
Pa’ engañar al miedo con la risa y al hambre con el humo
Y es...
Una vida, una muerte, un te quiero, un corazón titiritero
Una luna amarilla, un lapicero
Una sola cerilla para hacer arder al mundo entero
Una mentira, una verdad
Una juventud, una luz y una oscuridad
Yo solo tengo mi verdad
Pero una palabra basta
Pa’ poder llenar la inmensidad
Yo quería crecer regando las raíces con tequila
Tener la versatilidad del Nestakilla
Llegar al próximo bar antes que cierre
Y probar a robarle algunos versos al Ceerre
Yo quería, ser el mesías como el Foyone
Hacer que mi dios y que mi diablo se perdonen
Y luego conseguir hacerme un tema entero
Con la compleja sencillez del Canserbero
viernes, 4 de noviembre de 2016
Vitalino
A ti Vitalino, porque fuiste grande desde pequeño, porque nadie te dijo como serían las cosas, porque te equivocaste un par de veces, porque nos enseñaste que las pequeñas cosas son lo más importante en la vida.
A ti, que hoy día ya no estás, a ti el padre de todos, dichoso el que compartió contigo alegrías, más dichoso aún quien estuvo a tu lado en los malos ratos.
Tú, la persona con la que me comparan día a día, a quien dicen que soy su encarnación, tu que desde pequeño llegaste lejos por la simple curiosidad de ver el otro lado de la realidad, una realidad donde la necesidad no hubiera sido puntual contigo, y los problemas de adulto no te atiborraran diariamente. A ti, que te debemos tantos recuerdos, porque al recordarte siempre es con una sonrisa, por tus charras y fechorías, el que nos mantenía unidos aún después de tu partida.
A ti, que si algún día llegará a ser tan sólo la mitad de lo que fuiste, me sentiría honrado, a ti Vitalino, que nos has llenado de vitalidad, hoy te recordamos como se debe, el padre y abuelo de todos.
Tú, la persona con la que me comparan día a día, a quien dicen que soy su encarnación, tu que desde pequeño llegaste lejos por la simple curiosidad de ver el otro lado de la realidad, una realidad donde la necesidad no hubiera sido puntual contigo, y los problemas de adulto no te atiborraran diariamente. A ti, que te debemos tantos recuerdos, porque al recordarte siempre es con una sonrisa, por tus charras y fechorías, el que nos mantenía unidos aún después de tu partida.
A ti, que si algún día llegará a ser tan sólo la mitad de lo que fuiste, me sentiría honrado, a ti Vitalino, que nos has llenado de vitalidad, hoy te recordamos como se debe, el padre y abuelo de todos.
domingo, 30 de octubre de 2016
Comienzo a odiar los domingos
Esos días donde tienes el golpe de realidad, esos días que despertar es solo un proceso burdo, sin sentido, la vida duele estos días, los pulmones llenos de un aire viciado, del ambiente que tu mismo ser emana.
Porque yo soy así,
tonto, sencillamente tonto,
mi estado de ánimo es predecible
me duele si me golpean,
sangro si me cortan,
pero no está bien quejarse, suelen decir.
¿Que es correcto?
Mentirse día a día,
todos los días perdemos realidad.
Porque yo soy así,
tonto, sencillamente tonto,
mi estado de ánimo es predecible
me duele si me golpean,
sangro si me cortan,
pero no está bien quejarse, suelen decir.
¿Que es correcto?
Mentirse día a día,
todos los días perdemos realidad.
lunes, 24 de octubre de 2016
domingo, 16 de octubre de 2016
Cada domingo...
Cada domingo malgasto la mitad del día pensando en porque no estamos desayunando juntos. Cada mañana trato de recordar que fue lo último que te dije, si hice algo mal, el porque de ver cada domingo el mismo muro; con la apariencia de haberlo terminado con prisa, como si ambos fuéramos una especie de polimorfos que cada domingo nos convirtiéramos en bestias que solo buscan saciar su instinto de depredadores, como si inconscientemente nos protegiéramos el uno al otro de nosotros mismos.
Cada domingo tengo que cargar con mi sentimiento de culpabilidad, con la necesidad de disculparme por algo de lo que no estoy para nada consiente, algo que no recuerdo, pero sé que hice, esa incertidumbre de haber echado todo a perder, algo que no se puede reparar con un desayuno, un buen café y la charla posterior al desayuno, esa charla tan sincera; llena de realidad, pero cada domingo es inevitable andar a gatas en el abismo de los pensamientos que nublan mi poca habilidad de enfocarme.
Cada domingo por las mañanas te extraño,
Cada domingo a la hora de ver el televisor necesito escuchar como me llamas para que te ayude con cualquier cosa, que podrías hacer tú misma; si te esforzaras, pero aún así me pides que lo haga, porque sabes que así se tira el muro, así se termina mi culpa de no poder descifrar lo que está mal, así pasamos por alto que no desayunamos juntos por culpa de mi resaca, así es como funciona esto, y aunque no sé si cada domingo volverás por las noches con la cabeza despejada y una sonrisa sincera; porque al atravesar esa puerta sabes que todo estará bien, porque sabes que siempre compro cerveza y vino, vuelvas o no, y sí, lo sé, no es una buena costumbre, yo también lo odio.
Algo un poco Bukowski, pero hoy es domingo y no sé donde estás.
Cada domingo tengo que cargar con mi sentimiento de culpabilidad, con la necesidad de disculparme por algo de lo que no estoy para nada consiente, algo que no recuerdo, pero sé que hice, esa incertidumbre de haber echado todo a perder, algo que no se puede reparar con un desayuno, un buen café y la charla posterior al desayuno, esa charla tan sincera; llena de realidad, pero cada domingo es inevitable andar a gatas en el abismo de los pensamientos que nublan mi poca habilidad de enfocarme.
Cada domingo por las mañanas te extraño,
Cada domingo a la hora de ver el televisor necesito escuchar como me llamas para que te ayude con cualquier cosa, que podrías hacer tú misma; si te esforzaras, pero aún así me pides que lo haga, porque sabes que así se tira el muro, así se termina mi culpa de no poder descifrar lo que está mal, así pasamos por alto que no desayunamos juntos por culpa de mi resaca, así es como funciona esto, y aunque no sé si cada domingo volverás por las noches con la cabeza despejada y una sonrisa sincera; porque al atravesar esa puerta sabes que todo estará bien, porque sabes que siempre compro cerveza y vino, vuelvas o no, y sí, lo sé, no es una buena costumbre, yo también lo odio.
Algo un poco Bukowski, pero hoy es domingo y no sé donde estás.
miércoles, 21 de septiembre de 2016
lunes, 12 de septiembre de 2016
Escribir para vivir?
No podría imaginarme como sería mi vida, si viviera de escribir, estaría en la calle sin un puto duro.
miércoles, 7 de septiembre de 2016
Fallar día a día
La vida es fácil cuando tienes fe.
La vida es fácil cuando no te abandonas.
La vida es fácil cuando no te abandonas.
Todos los días después del mediodía; recibo un golpe de realidad, que me hace recordar dónde estoy, me hace recordar qué es lo que debería estar haciendo, pero no puedo. No cuento con la capacidad de terminar las cosas que inicio. No quiero ser yo quien actúe con responsabilidad, estoy bien, no necesito progresar, porque no necesito demostrar nada a nadie. Me estoy acostumbrando a la edad, a responsabilizarme por pequeñas cosas, y así debería ser, poco a poco, podría estar mintiéndome, pero eso nunca lo sabre.
Empezar de poco, y hacerlo bien, pasar tiempo con los amigos, porque ya sabes de que va esto, siempre dando referencias, sabes que estás en un buen lugar cuando te preguntan por alguien y puedes dar buena referencia: "Es un buen muchacho, es de los nuestros, ¿sabes?".
Empezar de poco, y hacerlo bien, pasar tiempo con los amigos, porque ya sabes de que va esto, siempre dando referencias, sabes que estás en un buen lugar cuando te preguntan por alguien y puedes dar buena referencia: "Es un buen muchacho, es de los nuestros, ¿sabes?".
Adoro los días donde solo convivo con mi hermano, el me entiende, hablar solo cuando sea necesario, a veces suelo atiborrarme de las personas, escuchándolas y tratando de mantener una conversación por educación, pero yo no soy una persona que necesite hablar siempre, es culpa de un estado profundo de desinterés, dónde no puedo pensar en interactuar con personas, me ocupo de resolver mis dudas. Pero mi hermano sabe cuando callar y cuando responder, aunque nunca hablemos de nada serio; es reconfortante.
Voy a dormir.
sábado, 28 de mayo de 2016
Me cago en tu vida
La vida trata de momentos, de instantes.
La mayoría de las veces las personas te dirán algo sobre la vida,
trataran de inculcarte sus ideas,
y por años nada ha cambiado,
y ahora estas tu aquí leyendo esto,
pensando que tus ideas son diferentes
y la vida que has adoptado es la verdadera,
pero...
¿Qué puedes saber tu de la vida?
No es algo que tenga que entenderse,
las personas te hablarán de verdades como la desgracia o de mentiras como la felicidad,
y te dirán que así es la vida,
que tienes que aprender a vivir con ello,
y también te explicarán que tienes que morir para cumplir con el ciclo de la vida,
pero...
¿Qué pueden saber ellos de la muerte, si nunca la han experimentado?
"En un día estoy feliz, al otro día quiero morir, en un momento todo es total"
Todo esto es complicado,
a mí nunca me gustó que la gente me explicara como es la vida.
Algunos te dicen que es una aventura,
incierta y llena de misterios,
pero...
¿Qué pasa si tu quieres una vida aburrida y vacía?
Te llenarán la cabeza de conceptos y de ideas;
ideas que nunca imaginaste;
queda en ti en adoptar esas ideas o no hacerlo,
es tu vida,
pero...
¿Si es tu vida porque ellos deben de decirte como vivirla y en que pensar?
Ellos te explicarán que tendrás que tomar decisiones muy difíciles,
y tratarán de aconsejarte,
pero al final de todo
¿Que puede saber ellos de la vida?
La mayoría de las veces las personas te dirán algo sobre la vida,
trataran de inculcarte sus ideas,
y por años nada ha cambiado,
y ahora estas tu aquí leyendo esto,
pensando que tus ideas son diferentes
y la vida que has adoptado es la verdadera,
pero...
¿Qué puedes saber tu de la vida?
No es algo que tenga que entenderse,
las personas te hablarán de verdades como la desgracia o de mentiras como la felicidad,
y te dirán que así es la vida,
que tienes que aprender a vivir con ello,
y también te explicarán que tienes que morir para cumplir con el ciclo de la vida,
pero...
¿Qué pueden saber ellos de la muerte, si nunca la han experimentado?
"En un día estoy feliz, al otro día quiero morir, en un momento todo es total"
Todo esto es complicado,
a mí nunca me gustó que la gente me explicara como es la vida.
Algunos te dicen que es una aventura,
incierta y llena de misterios,
pero...
¿Qué pasa si tu quieres una vida aburrida y vacía?
Te llenarán la cabeza de conceptos y de ideas;
ideas que nunca imaginaste;
queda en ti en adoptar esas ideas o no hacerlo,
es tu vida,
pero...
¿Si es tu vida porque ellos deben de decirte como vivirla y en que pensar?
Ellos te explicarán que tendrás que tomar decisiones muy difíciles,
y tratarán de aconsejarte,
pero al final de todo
¿Que puede saber ellos de la vida?
sábado, 30 de abril de 2016
Por que maúllas cuando no estoy...
Por que aunque fueran las 3 am siempre estabas ahí,
Por que aunque no hubiera certeza de que esa noche iba a volver; ahí estabas tu esperándome.
Y así estoy yo todos los días de mi vida, te espero aunque no tengo idea de si volverás algún día o no, mis madrugadas sin ir a dormir, esperando a que llegues a mi puerta a saludar... Eras un simple gato, sin nada fuera de lo común, pero para mi fuiste increíble, que gato podría hacer que yo cambiará la forma en la que yo veía a los gatos, seres apáticos y sin gracia; pero tu manera de andar y de ignorarme; el hecho de ignorarnos mutuamente, y que solo vinieras a pedir comida por las mañanas y las noches, que no te dejarás cargar, que todos las personas que venían a casa preguntaban por ti, cuestionando tu comportamiento, quejándose del hecho de no poderte tocar ni acariciar.
Pochi, eres, fuiste y serás, el mejor puto gato del mundo.
Por si algún día decides volver, espero poder verte parado ahí, mirándome a los ojos, que aún sin poder hablar, pareciera que ya te escucho decir: "Un duro hijo de puta".
Recibiste a otro gato en tu casa, le compartiste tu comida, le compartiste a tu familia, ahora que no estas este gato hace lo que le enseñaste, pedir comida, dormir, cuidar la casa, y aunque él te busca y te espera todos los días, con la esperanza de tener compañía de nuevo, no sucederá, la inocencia de un animal es incomparable, y aunque son muy inteligentes, también son muy ingenuos; él nunca va a poder comprender a donde fuiste... tampoco yo.
Por que aunque no hubiera certeza de que esa noche iba a volver; ahí estabas tu esperándome.
Y así estoy yo todos los días de mi vida, te espero aunque no tengo idea de si volverás algún día o no, mis madrugadas sin ir a dormir, esperando a que llegues a mi puerta a saludar... Eras un simple gato, sin nada fuera de lo común, pero para mi fuiste increíble, que gato podría hacer que yo cambiará la forma en la que yo veía a los gatos, seres apáticos y sin gracia; pero tu manera de andar y de ignorarme; el hecho de ignorarnos mutuamente, y que solo vinieras a pedir comida por las mañanas y las noches, que no te dejarás cargar, que todos las personas que venían a casa preguntaban por ti, cuestionando tu comportamiento, quejándose del hecho de no poderte tocar ni acariciar.
Pochi, eres, fuiste y serás, el mejor puto gato del mundo.
Por si algún día decides volver, espero poder verte parado ahí, mirándome a los ojos, que aún sin poder hablar, pareciera que ya te escucho decir: "Un duro hijo de puta".
Recibiste a otro gato en tu casa, le compartiste tu comida, le compartiste a tu familia, ahora que no estas este gato hace lo que le enseñaste, pedir comida, dormir, cuidar la casa, y aunque él te busca y te espera todos los días, con la esperanza de tener compañía de nuevo, no sucederá, la inocencia de un animal es incomparable, y aunque son muy inteligentes, también son muy ingenuos; él nunca va a poder comprender a donde fuiste... tampoco yo.
sábado, 9 de abril de 2016
Ha llegado el tiempo...
El tiempo de aceptarlo; ¿Qué no existe el tiempo?
El tiempo existe, claro que si, quien no crea en el tiempo es un retrasado.
Se ha llegado el tiempo de que te vayas.
El tiempo existe, claro que si, quien no crea en el tiempo es un retrasado.
Se ha llegado el tiempo de que te vayas.
miércoles, 23 de marzo de 2016
A la puta que se llevó mis poemas...
Y si, este es el título de uno de los poemas de Bukowski, y si te entra la duda; puedes leerlo aquí.
Y bueno, hace poco escribí acerca de cual es la razón que me orilla a escribir, la que me obliga a vaciar todo aquí; y aunque acepte que eran los momentos difíciles, y otros felices, la verdad es que la decepción y soledad es lo que saca lo que la mayoría de las personas opina: Los mejores escritos.
De una manera objetiva, yo también lo pienso, muy dentro de mi, la tiranía de negarlo, y la lucha con uno mismo que esto conlleva... volvería loco a cualquiera, algunas historias romperían tu corazón, y te llevarían a un lugar muy profundo donde está bien llorar, pero yo no lloro. Mis mejores escritos, poemas o historias; o como se te de la puta gana llamarlas, estaban escritas aquí en mi blog, hace ya unos 3 o 4 años, no lo recuerdo bien, la poesía de la felicidad era real, todo el mundo lo decía y yo lo creía, hasta que un arrebato de ira me hizo borrar todo; aquí es donde entra la puta que se robo mis poemas.
Es una metáfora.
A veces me gustaría poder leer otra vez esos poemas, pero están perdidos para toda la vida, podrían haber corrido otra suerte si no hubiera sido joven e impulsivo, o si tuviera buena memoria.
Pero nunca vamos a poder quitarle la deshonra a Cain, verdad?
Y bueno, hace poco escribí acerca de cual es la razón que me orilla a escribir, la que me obliga a vaciar todo aquí; y aunque acepte que eran los momentos difíciles, y otros felices, la verdad es que la decepción y soledad es lo que saca lo que la mayoría de las personas opina: Los mejores escritos.
De una manera objetiva, yo también lo pienso, muy dentro de mi, la tiranía de negarlo, y la lucha con uno mismo que esto conlleva... volvería loco a cualquiera, algunas historias romperían tu corazón, y te llevarían a un lugar muy profundo donde está bien llorar, pero yo no lloro. Mis mejores escritos, poemas o historias; o como se te de la puta gana llamarlas, estaban escritas aquí en mi blog, hace ya unos 3 o 4 años, no lo recuerdo bien, la poesía de la felicidad era real, todo el mundo lo decía y yo lo creía, hasta que un arrebato de ira me hizo borrar todo; aquí es donde entra la puta que se robo mis poemas.
Es una metáfora.
A veces me gustaría poder leer otra vez esos poemas, pero están perdidos para toda la vida, podrían haber corrido otra suerte si no hubiera sido joven e impulsivo, o si tuviera buena memoria.
Pero nunca vamos a poder quitarle la deshonra a Cain, verdad?
lunes, 21 de marzo de 2016
Descapullarse
Hay días donde es más sencillo sincerarse, pensar de una manera objetiva; la vida apesta.
Todos los días tengo estos pensamientos suicidas, no de querer acabar con mi vida, si no de dejarla pasar, como si estuviera viviendo la vida de alguien más... Veo a mis amigos viajar y conocer el mundo, tocar fondo y volver a levantarse, la gente suele ser muy ambiciosa en estos aspectos, pero lo quieren todo sin sacrificar nada... Yo veo las fotos de los viajes cada cierto tiempo, con la esperanza de poder encontrar ánimos y valor para hacer lo que yo quiero hacer y dejar de hacer lo que los demás dicen que es lo que se debe hacer, espero algún día poder hacer lo que a mí me hace feliz como lo hacen muy pocos...
Descapullarse... Destruir cada día de mi vida, solo para aparentar estar bien, lo que más quiero en este mundo es tranquilidad, cuanto puede costar la paz mental? Es muy fácil, nunca tengo ese cargo de conciencia, no funciona conmigo.
A veces es mejor cuidarse de la gente, nunca se pueden conocer las verdades intenciones de una persona, todo es muy complicado, porque se trata de personas, y siempre se complican la vida, le dan importancia a sus problemas y hacen de ellos la gran cosa, por simple vanidad.
Y a mí me importa muy poco.
Todos los días tengo estos pensamientos suicidas, no de querer acabar con mi vida, si no de dejarla pasar, como si estuviera viviendo la vida de alguien más... Veo a mis amigos viajar y conocer el mundo, tocar fondo y volver a levantarse, la gente suele ser muy ambiciosa en estos aspectos, pero lo quieren todo sin sacrificar nada... Yo veo las fotos de los viajes cada cierto tiempo, con la esperanza de poder encontrar ánimos y valor para hacer lo que yo quiero hacer y dejar de hacer lo que los demás dicen que es lo que se debe hacer, espero algún día poder hacer lo que a mí me hace feliz como lo hacen muy pocos...
Descapullarse... Destruir cada día de mi vida, solo para aparentar estar bien, lo que más quiero en este mundo es tranquilidad, cuanto puede costar la paz mental? Es muy fácil, nunca tengo ese cargo de conciencia, no funciona conmigo.
A veces es mejor cuidarse de la gente, nunca se pueden conocer las verdades intenciones de una persona, todo es muy complicado, porque se trata de personas, y siempre se complican la vida, le dan importancia a sus problemas y hacen de ellos la gran cosa, por simple vanidad.
Y a mí me importa muy poco.
jueves, 17 de marzo de 2016
Escribir poesía....
Ésto que hay en mi blog es por lejos algún tipo de poesía, hoy me preguntaron que si donde escribía, si en papel o en alguna libreta o algo así... Yo escribo en el blog, pero solo cuando lo necesito, es mi terapia de cierta forma, me ayuda a plasmar las ideas que por el día no me dejan dormir, por los problemas que siempre están sobre mi pared, es como disparar a los pájaros del alambre, aunque disparo sin la intención de acertarles un tiro; siempre emprenden vuelo para huir del estruendo, siempre me ha funcionado.
Yo escribo con el corazón cuando estoy triste, escribo para evitar las injusticias de las pobres historias, historias de amor sin sentido, que aferrado a la poca vida que se inventa el corazón en la desesperada travesía, llena de agonía y pocas alegrías, pero aún así, es lo mejor que se tiene.
Pero no todo es soledad, ni mucho menos tristeza, yo soy feliz la mayor parte del tiempo, porque no me exijo demasiado, entiendo que las cosas son como deberían de ser, y el hecho de que no este donde yo querría estar, es culpa mía y de nadie más.
Aunque a decir verdad, escribo porque se me da mi puta gana.
Yo escribo con el corazón cuando estoy triste, escribo para evitar las injusticias de las pobres historias, historias de amor sin sentido, que aferrado a la poca vida que se inventa el corazón en la desesperada travesía, llena de agonía y pocas alegrías, pero aún así, es lo mejor que se tiene.
Pero no todo es soledad, ni mucho menos tristeza, yo soy feliz la mayor parte del tiempo, porque no me exijo demasiado, entiendo que las cosas son como deberían de ser, y el hecho de que no este donde yo querría estar, es culpa mía y de nadie más.
Aunque a decir verdad, escribo porque se me da mi puta gana.
miércoles, 10 de febrero de 2016
Baldosas
Las mujeres son como las baldosas del baño,
cuadradas y frías; la mayoría del tiempo
y por más que te gusten al principio terminas aborreciéndolas,
tanto que el simple hecho de verlas todos los días te enferma,
te enferma al afeitarte, al ducharte, incluso al mear
todas las mujeres que alguna vez tuviste están plasmadas en esa pared
cuando te vas; alguien más llega,
primero las contempla, luego se adueña de ellas,
las más sumisas fueron cortadas para cubrir las orillas y los huecos,
las más independientes quedaron más a la vista
siempre buscando resaltar entre una multitud de mujeres,
solo para llamar la atención cuando están frente a los hombres
las más débiles siempre son reemplazadas
porque terminan rompiéndose incluso antes de colocarlas en la pared
y todas ellas terminan deteriorándose solas,
por su vanidad y soberbia,
piensan que tienen a los hombres a sus pies,
y que no ocupan realizar esfuerzo alguno,
se van descuidando ellas mismas...
Pero un hombre nunca les ayudaría,
porque no sabría como.
Simplemente las observa,
él sabe cual es la función de las mujeres y no la cuestiona,
les admira y les respeta.
No hay mucho que decir, simplemente están,
un hombre no cambiaría una baldosa rota o vieja,
sería incapaz...
Pero si la situación fuera al revés
una mujer no lo pensaría dos veces.
He ahí la triste realidad, de amar algo tan frío...
cuadradas y frías; la mayoría del tiempo
y por más que te gusten al principio terminas aborreciéndolas,
tanto que el simple hecho de verlas todos los días te enferma,
te enferma al afeitarte, al ducharte, incluso al mear
todas las mujeres que alguna vez tuviste están plasmadas en esa pared
cuando te vas; alguien más llega,
primero las contempla, luego se adueña de ellas,
las más sumisas fueron cortadas para cubrir las orillas y los huecos,
las más independientes quedaron más a la vista
siempre buscando resaltar entre una multitud de mujeres,
solo para llamar la atención cuando están frente a los hombres
las más débiles siempre son reemplazadas
porque terminan rompiéndose incluso antes de colocarlas en la pared
y todas ellas terminan deteriorándose solas,
por su vanidad y soberbia,
piensan que tienen a los hombres a sus pies,
y que no ocupan realizar esfuerzo alguno,
se van descuidando ellas mismas...
Pero un hombre nunca les ayudaría,
porque no sabría como.
Simplemente las observa,
él sabe cual es la función de las mujeres y no la cuestiona,
les admira y les respeta.
No hay mucho que decir, simplemente están,
un hombre no cambiaría una baldosa rota o vieja,
sería incapaz...
Pero si la situación fuera al revés
una mujer no lo pensaría dos veces.
He ahí la triste realidad, de amar algo tan frío...
lunes, 11 de enero de 2016
Lo difícil que es vivir, y lo poco que me cuesta
No tengo ni siquiera que escribir una tonta introducción, ya estaré en unos días preocupándome para escribir reportes acerca de prácticas anticuadas... Puntos suspensivos, mucha gente los usa, yo creo que son idiotas. No hay necesidad de ofenderse ni de mentir, que no tienes que hacer lo que todo el mundo hace, preocuparse, estresarse, dar vuelta una y otra vez a un problema o algún asunto "importante"; ¿Por qué todo tiene que ser importante para el resto de la gente? No hay nada esperando por ellos, no hay nada en este mundo destinado para nadie, no hay nada al final del túnel, no hay nada después de un día largo, no hay ninguna recompensa para el que espera, no hay nada para el que siempre fue bueno, no tienes que creer que todo lo que haces tendrá su recompensa, eso es vanidad. Ya lo dijo Cerati: "Tarda en llegar, pero al final, al final hay recompensa".
Todos tenemos un túnel en nuestra vida, es fácil culpar a otros sobre nuestra desgracia, lo triste es engañarse uno mismo, todo lo que pasa en nuestras vidas es resultado de nuestras decisiones, malas o buenas, eso es cuestión de criterios, en lo personal, creo que no hay decisiones malas, mucho menos buenas, por que uno siempre hará lo que le salga de los cojones. Yo por ejemplo, tiro una moneda...
Ánimo, es más fácil dejar de aceptar lo que los demás dicen de ti, que vivir con una etiqueta encima, haz lo que te de tu puta gana, ríe, bebé, come, duerme, sueña, viaja, méate encima, a tu manera cágate fuera, disfruta, y sobre todo, valora tu vida.
Todos tenemos un túnel en nuestra vida, es fácil culpar a otros sobre nuestra desgracia, lo triste es engañarse uno mismo, todo lo que pasa en nuestras vidas es resultado de nuestras decisiones, malas o buenas, eso es cuestión de criterios, en lo personal, creo que no hay decisiones malas, mucho menos buenas, por que uno siempre hará lo que le salga de los cojones. Yo por ejemplo, tiro una moneda...
Ánimo, es más fácil dejar de aceptar lo que los demás dicen de ti, que vivir con una etiqueta encima, haz lo que te de tu puta gana, ríe, bebé, come, duerme, sueña, viaja, méate encima, a tu manera cágate fuera, disfruta, y sobre todo, valora tu vida.
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