Me cago en tu vida

La vida trata de momentos, de instantes. 

La mayoría de las veces las personas te dirán algo sobre la vida, 
trataran de inculcarte sus ideas, 
y por años nada ha cambiado, 
y ahora estas tu aquí leyendo esto, 
pensando que tus ideas son diferentes 
y la vida que has adoptado es la verdadera, 
pero... 

¿Qué puedes saber tu de la vida? 

No es algo que tenga que entenderse, 
las personas te hablarán de verdades como la desgracia o de mentiras como la felicidad, 
y te dirán que así es la vida, 
que tienes que aprender a vivir con ello, 
y también te explicarán que tienes que morir para cumplir con el ciclo de la vida,
pero...

¿Qué pueden saber ellos de la muerte, si nunca la han experimentado? 

"En un día estoy feliz, al otro día quiero morir, en un momento todo es total" 
Todo esto es complicado, 
a mí nunca me gustó que la gente me explicara como es la vida. 
Algunos te dicen que es una aventura, 
incierta y llena de misterios, 
pero...

¿Qué pasa si tu quieres una vida aburrida y vacía? 

Te llenarán la cabeza de conceptos y de ideas; 
ideas que nunca imaginaste; 
queda en ti en adoptar esas ideas o no hacerlo, 
es tu vida, 
pero... 

¿Si es tu vida porque ellos deben de decirte como vivirla y en que pensar? 

Ellos te explicarán que tendrás que tomar decisiones muy difíciles, 
y tratarán de aconsejarte, 
pero al final de todo 

¿Que puede saber ellos de la vida?

Por que maúllas cuando no estoy...

Por que aunque fueran las 3 am siempre estabas ahí,
Por que aunque no hubiera certeza de que esa noche iba a volver; ahí estabas tu esperándome.

Y así estoy yo todos los días de mi vida, te espero aunque no tengo idea de si volverás algún día o no, mis madrugadas sin ir a dormir, esperando a que llegues a mi puerta a saludar... Eras un simple gato, sin nada fuera de lo común, pero para mi fuiste increíble, que gato podría hacer que yo cambiará la forma en la que yo veía a los gatos, seres apáticos y sin gracia; pero tu manera de andar y de ignorarme; el hecho de ignorarnos mutuamente, y que solo vinieras a pedir comida por las mañanas y las noches, que no te dejarás cargar, que todos las personas que venían a casa preguntaban por ti, cuestionando tu comportamiento, quejándose del hecho de no poderte tocar ni acariciar.

Pochi, eres, fuiste y serás, el mejor puto gato del mundo.

Por si algún día decides volver, espero poder verte parado ahí, mirándome a los ojos, que aún sin poder hablar, pareciera que ya te escucho decir: "Un duro hijo de puta".

Recibiste a otro gato en tu casa, le compartiste tu comida, le compartiste a tu familia, ahora que no estas este gato hace lo que le enseñaste, pedir comida, dormir, cuidar la casa, y aunque él te busca y te espera todos los días, con la esperanza de tener compañía de nuevo, no sucederá, la inocencia de un animal es incomparable, y aunque son muy inteligentes, también son muy ingenuos; él nunca va a poder comprender a donde fuiste... tampoco yo.

Ha llegado el tiempo...

El tiempo de aceptarlo; ¿Qué no existe el tiempo?

El tiempo existe, claro que si, quien no crea en el tiempo es un retrasado.

Se ha llegado el tiempo de que te vayas.

A la puta que se llevó mis poemas...

Y si, este es el título de uno de los poemas de Bukowski, y si te entra la duda; puedes leerlo aquí.

Y bueno, hace poco escribí acerca de cual es la razón que me orilla a escribir, la que me obliga a vaciar todo aquí; y aunque acepte que eran los momentos difíciles, y otros felices, la verdad es que la decepción y soledad es lo que saca lo que la mayoría de las personas opina: Los mejores escritos.

De una manera objetiva, yo también lo pienso, muy dentro de mi, la tiranía de negarlo, y la lucha con uno mismo que esto conlleva... volvería loco a cualquiera, algunas historias romperían tu corazón, y te llevarían a un lugar muy profundo donde está bien llorar, pero yo no lloro. Mis mejores escritos, poemas o historias; o como se te de la puta gana llamarlas, estaban escritas aquí en mi blog, hace ya unos 3 o 4 años, no lo recuerdo bien, la poesía de la felicidad era real, todo el mundo lo decía y yo lo creía, hasta que un arrebato de ira me hizo borrar todo; aquí es donde entra la puta que se robo mis poemas.

Es una metáfora.

A veces me gustaría poder leer otra vez esos poemas, pero están perdidos para toda la vida, podrían haber corrido otra suerte si no hubiera sido joven e impulsivo, o si tuviera buena memoria.

Pero nunca vamos a poder quitarle la deshonra a Cain, verdad?

Descapullarse

Hay días donde es más sencillo sincerarse, pensar de una manera objetiva; la vida apesta.

Todos los días tengo estos pensamientos suicidas, no de querer acabar con mi vida, si no de dejarla pasar, como si estuviera viviendo la vida de alguien más... Veo a mis amigos viajar y conocer el mundo, tocar fondo y volver a levantarse, la gente suele ser muy ambiciosa en estos aspectos, pero lo quieren todo sin sacrificar nada... Yo veo las fotos de los viajes cada cierto tiempo, con la esperanza de poder encontrar ánimos y valor para hacer lo que yo quiero hacer y dejar de hacer lo que los demás dicen que es lo que se debe hacer, espero algún día poder hacer lo que a mí me hace feliz como lo hacen muy pocos...

Descapullarse... Destruir cada día de mi vida, solo para aparentar estar bien, lo que más quiero en este mundo es tranquilidad, cuanto puede costar la paz mental? Es muy fácil, nunca tengo ese cargo de conciencia, no funciona conmigo. 

A veces es mejor cuidarse de la gente, nunca se pueden conocer las verdades intenciones de una persona, todo es muy complicado, porque se trata de personas, y siempre se complican la vida, le dan importancia a sus problemas y hacen de ellos la gran cosa, por simple vanidad.

Y a mí me importa muy poco.

Escribir poesía....

Ésto que hay en mi blog es por lejos algún tipo de poesía, hoy me preguntaron que si donde escribía, si en papel o en alguna libreta o algo así... Yo escribo en el blog, pero solo cuando lo necesito, es mi terapia de cierta forma, me ayuda a plasmar las ideas que por el día no me dejan dormir, por los problemas que siempre están sobre mi pared, es como disparar a los pájaros del alambre, aunque disparo sin la intención de acertarles un tiro; siempre emprenden vuelo para huir del estruendo, siempre me ha funcionado.

Yo escribo con el corazón cuando estoy triste, escribo para evitar las injusticias de las pobres historias, historias de amor sin sentido, que aferrado a la poca vida que se inventa el corazón en la desesperada travesía, llena de agonía y pocas alegrías, pero aún así, es lo mejor que se tiene.

Pero no todo es soledad, ni mucho menos tristeza, yo soy feliz la mayor parte del tiempo, porque no me exijo demasiado, entiendo que las cosas son como deberían de ser, y el hecho de que no este donde yo querría estar, es culpa mía y de nadie más.

Aunque a decir verdad, escribo porque se me da mi puta gana.

Baldosas

Las mujeres son como las baldosas del baño,
cuadradas y frías; la mayoría del tiempo
y por más que te gusten al principio terminas aborreciéndolas,
tanto que el simple hecho de verlas todos los días te enferma,
te enferma al afeitarte, al ducharte, incluso al mear
todas las mujeres que alguna vez tuviste están plasmadas en esa pared
cuando te vas; alguien más llega,
primero las contempla, luego se adueña de ellas,
las más sumisas fueron cortadas para cubrir las orillas y los huecos,
las más independientes quedaron más a la vista
siempre buscando resaltar entre una multitud de mujeres,
solo para llamar la atención cuando están frente a los hombres
las más débiles siempre son reemplazadas
porque terminan rompiéndose incluso antes de colocarlas en la pared
y todas ellas terminan deteriorándose solas,
por su vanidad y soberbia,
piensan que tienen a los hombres a sus pies,
y que no ocupan realizar esfuerzo alguno,
se van descuidando ellas mismas...

Pero un hombre nunca les ayudaría,
porque no sabría como.

Simplemente las observa,
él sabe cual es la función de las mujeres y no la cuestiona,
les admira y les respeta.

No hay mucho que decir, simplemente están,
un hombre no cambiaría una baldosa rota o vieja,
sería incapaz...

Pero si la situación fuera al revés
una mujer no lo pensaría dos veces.

He ahí la triste realidad, de amar algo tan frío...