Y si, este es el título de uno de los poemas de Bukowski, y si te entra la duda; puedes leerlo aquí.
Y bueno, hace poco escribí acerca de cual es la razón que me orilla a escribir, la que me obliga a vaciar todo aquí; y aunque acepte que eran los momentos difíciles, y otros felices, la verdad es que la decepción y soledad es lo que saca lo que la mayoría de las personas opina: Los mejores escritos.
De una manera objetiva, yo también lo pienso, muy dentro de mi, la tiranía de negarlo, y la lucha con uno mismo que esto conlleva... volvería loco a cualquiera, algunas historias romperían tu corazón, y te llevarían a un lugar muy profundo donde está bien llorar, pero yo no lloro. Mis mejores escritos, poemas o historias; o como se te de la puta gana llamarlas, estaban escritas aquí en mi blog, hace ya unos 3 o 4 años, no lo recuerdo bien, la poesía de la felicidad era real, todo el mundo lo decía y yo lo creía, hasta que un arrebato de ira me hizo borrar todo; aquí es donde entra la puta que se robo mis poemas.
Es una metáfora.
A veces me gustaría poder leer otra vez esos poemas, pero están perdidos para toda la vida, podrían haber corrido otra suerte si no hubiera sido joven e impulsivo, o si tuviera buena memoria.
Pero nunca vamos a poder quitarle la deshonra a Cain, verdad?
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