Dejar de intentar

Hay ocasiones en las que me repetía a mi mismo: "Este es el momento para dejar de intentarlo", y no solo significaba rendirse, significaba aceptarlo, aceptar que yo nunca voy a comprender que pasa a mi alrededor, observar a las personas entrando y saliendo de mi día a día, pero una parte importante de esto, significaba perder.

A veces perdemos momentos, acciones, gestos, oportunidades, pero nada dura para siempre, solo importa tener la satisfacción de ser uno mismo quien toma las decisiones.

Pero para mi es algo repetitivo, como el pasar de las horas.

Cuba

Porque yo siempre he admirado y envidiado a quienes escriben lo que yo nunca podré, y a manera de tributo siempre los cito, para que otros los conozcan.

Un fragmento de la letra de AL2 El Aldeano y Silvito el Libre de su tema Cuba.

yo solo quiero que tu sepas que regresaré que me arrodillare y que tu suelo besaré que en mi vida nuevamente te tendre y una ves que te abraze no te soltare yo te prometo amor que no te fallare que te recordare y que pensando en ti estare constantemente y abrazarte cualquier cosa haré donde quiera que me encuentre siempre te amare

Cuba

Dorian Gray

Esto no es mío, es de Sharif el increíble.

Tengo veintidos, y soy feliz a veces
Si vas a quererme, nena, piénsatelo bien
Porque vivo con mi gato, no creo en los jueces
Llevo tatuajes que no están sobre la piel
Mira, a veces me emborracho, prendo fuego al templo
Huyo del amor igual que de la policía
Vivo en lo que tacho, no soy buen ejemplo
Pero los míos saben que soy buena compañía
Antes de hablar escucho, antes de morir vivo
Puede que alguna noche hay dormido en tu portal
No suelo escribir mucho, pero siempre que escribo
Me gusta que mi verso se clave como puñal
Nena, yo soy alfarero, lo saben mis manos
En mis ojos, enero, pero en el alma, verano
A veces soy feliz a lomos de un verso indomable
Y otras veces mi piel es un lugar inhabitable
Pero vivo con lo puesto y me acuesto con el alba
Mi madre ya me dijo: “Hijo, tomas demasiado”
No tengo respuestas, tengo ojeras malva
Humo en el pulmón y un corazón desordenado


Pero estoy de madrugada
Escribiendo a escondidas
Con las manos manchadas de preguntas y de vida
Estoy en la cornisa, brindando mientras fumo
Pa’ engañar al miedo con la risa y al hambre con el humo

Una vida, una muerte, un te quiero, un corazón titiritero
Una luna amarilla, un lapicero
Una sola cerilla para hacer arder al mundo entero
Una mentira, una verdad
Una juventud, una luz y una oscuridad
Yo solo tengo mi verdad
Pero una palabra bastará

Tengo veintidos, a veces sonrío
No voy a engañarte, lo que soy es lo que ves
Porque vivo con mi gato, mato por los míos
Y no creo en más milagros que llegar a fin de mes
Tengo los pies en el suelo, vuelo si me apetece
Y a veces confundo tu vientre con un altar
Tu coño no es el cielo, pero se le parece
Y solamente ahí yo me arrodillo pa’ rezar
Nena, yo amo la escritura, y el sexo sin censura
Y apurar el veneno de la copa de cristal
Vivo en lo que tacho, y a veces me emborracho
Y suelo llegar tarde hasta a mi propio funeral
Me gusta quemar mis huellas, vivir navegando
Recoger de día lo que siembro por las noches
Romper las botellas, escribir mezclando
El silencio de las estrellas con el ruido de los coches
Y aunque sepa dónde estoy, nena, soy un inseguro
Nunca me gustó seguir por el camino recto
Si vas a quererme, piénsatelo mucho
Te juro que mi amor sabe ser puro y no perfecto

Pero estoy de madrugada, escribiendo a escondidas
Con las manos manchadas de preguntas y de vida
Estoy en la cornisa, brindando mientras fumo
Pa’ engañar al miedo con la risa y al hambre con el humo
Y es...
Una vida, una muerte, un te quiero, un corazón titiritero
Una luna amarilla, un lapicero
Una sola cerilla para hacer arder al mundo entero
Una mentira, una verdad
Una juventud, una luz y una oscuridad
Yo solo tengo mi verdad
Pero una palabra basta
Pa’ poder llenar la inmensidad

Yo quería crecer regando las raíces con tequila
Tener la versatilidad del Nestakilla
Llegar al próximo bar antes que cierre
Y probar a robarle algunos versos al Ceerre
Yo quería, ser el mesías como el Foyone
Hacer que mi dios y que mi diablo se perdonen
Y luego conseguir hacerme un tema entero
Con la compleja sencillez del Canserbero

Vitalino

A ti Vitalino, porque fuiste grande desde pequeño, porque nadie te dijo como serían las cosas, porque te equivocaste un par de veces, porque nos enseñaste que las pequeñas cosas son lo más importante en la vida. A ti, que hoy día ya no estás, a ti el padre de todos, dichoso el que compartió contigo alegrías, más dichoso aún quien estuvo a tu lado en los malos ratos.

Tú, la persona con la que me comparan día a día, a quien dicen que soy su encarnación, tu que desde pequeño llegaste lejos por la simple curiosidad de ver el otro lado de la realidad, una realidad donde la necesidad no hubiera sido puntual contigo, y los problemas de adulto no te atiborraran diariamente. A ti, que te debemos tantos recuerdos, porque al recordarte siempre es con una sonrisa, por tus charras y fechorías, el que nos mantenía unidos aún después de tu partida.

 A ti, que si algún día llegará a ser tan sólo la mitad de lo que fuiste, me sentiría honrado, a ti Vitalino, que nos has llenado de vitalidad, hoy te recordamos como se debe, el padre y abuelo de todos.

Comienzo a odiar los domingos

Esos días donde tienes el golpe de realidad, esos días que despertar es solo un proceso burdo, sin sentido, la vida duele estos días, los pulmones llenos de un aire viciado, del ambiente que tu mismo ser emana.

Porque yo soy así,
tonto, sencillamente tonto,
mi estado de ánimo es predecible
me duele si me golpean,
sangro si me cortan,
pero no está bien quejarse, suelen decir.

¿Que es correcto?
Mentirse día a día,
todos los días perdemos realidad.

De pequeño...

Te debería de importar más el hecho de divertirte que preocuparte por todo.

Cada domingo...

Cada domingo malgasto la mitad del día pensando en porque no estamos desayunando juntos. Cada mañana trato de recordar que fue lo último que te dije, si hice algo mal, el porque de ver cada domingo el mismo muro; con la apariencia de haberlo terminado con prisa, como si ambos fuéramos una especie de polimorfos que cada domingo nos convirtiéramos en bestias que solo buscan saciar su instinto de depredadores, como si inconscientemente nos protegiéramos el uno al otro de nosotros mismos.

Cada domingo tengo que cargar con mi sentimiento de culpabilidad, con la necesidad de disculparme por algo de lo que no estoy para nada consiente, algo que no recuerdo, pero sé que hice, esa incertidumbre de haber echado todo a perder, algo que no se puede reparar con un desayuno, un buen café y la charla posterior al desayuno, esa charla tan sincera; llena de realidad, pero cada domingo es inevitable andar a gatas en el abismo de los pensamientos que nublan mi poca habilidad de enfocarme.

Cada domingo por las mañanas te extraño,
Cada domingo a la hora de ver el televisor necesito escuchar como me llamas para que te ayude con cualquier cosa, que podrías hacer tú misma; si te esforzaras, pero aún así me pides que lo haga, porque sabes que así se tira el muro, así se termina mi culpa de no poder descifrar lo que está mal, así pasamos por alto que no desayunamos juntos por culpa de mi resaca, así es como funciona esto, y aunque no sé si cada domingo volverás por las noches con la cabeza despejada y una sonrisa sincera; porque al atravesar esa puerta sabes que todo estará bien, porque sabes que siempre compro cerveza y vino, vuelvas o no, y sí, lo sé, no es una buena costumbre, yo también lo odio.

Algo un poco Bukowski, pero hoy es domingo y no sé donde estás.